Можно ли было подуать о том, что я сама себя нарисовала?
Просто однажды мне дали имя, придали форму, заложили определенные основы. Однако же те, кто это делал, определенно не рассчитывали на подобный исход. Я выбиваюсь. Я прокладываю себе дорогу так, как умею, занимаясь конкретным делом и погружаясь в него полностью. Я забываю обо всем, лишнее становится туманным, лишь силуэты изредка преследуют. После этого возникает неполноценность. Нехватка. Воздух ли это, энергия или же иное весьма странное чувство. Его нехватка начинает давить. Горло сжимается, тело бьется в конвульсиях. Его отсутствие ощущается рьяно в сравнении с присутствием чего-либо, как бы парадоксально это не звучало. И тут я начинаю задыхаться. Мне нужно время, чтобы все понять.
Хватит думать.
Нужен анализ и план действий.
Мысли не всегда доводят до добра.
Где же была сделана ошибка?
Они не этого хотели...
Остановись!
Я возвращаюсь к стартовой линии. Кручу ленту по кругу десятки и сотни раз, пока не смогу понять. Я разбираю свое имя на буквы, пробую его на вкус, соотношу с ожиданиями того человека, что дал мне его. Он зажег пламя и предопределил судьбу. Он дал смысл тому, в чем его и вовсе не было.
- Почему именно так?
- Не нравится?
- Нет, просто...
- Оно тебе подходит. Я вижу тебя такой.
Я смотрю на свои глаза, волосы, цвет кожи, телосложение, составляя тот образ, что был мне дан, а затем вновь разбирая его на части. Я ищу то, чего еще не нашла. Хватаюсь за малейший шанс. Встречаюсь с одним и тем же решением, которое вводит меня в очередную петлю. Ее я проделаю лишь до определенного времени, однако много позже она повторится. Все повторяется. Люди рождаются заново, события берут истоки у своих дубликатов и живет надежда лишь на то, что где-то на краю этой Вселенной есть такой уголок, что не способен подчиняться этому закону. Вера нужна. Без нее все остановится, замрет в едином порыве, не имея желания, цели. Все зачахнет.
- У тебя темные глаза. Они обладают силой проклинать чужие судьбы. Будь осторожна... Ты смотришь на людей так, будто знаешь о них все.
Люди. Существует вероятность того, что именно они являются источником всех бед. Но зачем приходить к настолько элементарному выводу? Кого-то винить гораздо проще, чем себя самого. Других осуждать куда проще, чем себя самого. Копаться в их внутренних мирах не так страшно, как в своем.
Мы подходим к финишной прямой, но все, что имеем - пыль перед глазами. Хорошо ли это? Кто знает? Но эта пыль заставляет жить дальше, перебирать ее по крупицам и искать нечто действительно ценное. Ведь я чувствую, что оно там есть.
Просто однажды мне дали имя, придали форму, заложили определенные основы. Однако же те, кто это делал, определенно не рассчитывали на подобный исход. Я выбиваюсь. Я прокладываю себе дорогу так, как умею, занимаясь конкретным делом и погружаясь в него полностью. Я забываю обо всем, лишнее становится туманным, лишь силуэты изредка преследуют. После этого возникает неполноценность. Нехватка. Воздух ли это, энергия или же иное весьма странное чувство. Его нехватка начинает давить. Горло сжимается, тело бьется в конвульсиях. Его отсутствие ощущается рьяно в сравнении с присутствием чего-либо, как бы парадоксально это не звучало. И тут я начинаю задыхаться. Мне нужно время, чтобы все понять.
Хватит думать.
Нужен анализ и план действий.
Мысли не всегда доводят до добра.
Где же была сделана ошибка?
Они не этого хотели...
Остановись!
Я возвращаюсь к стартовой линии. Кручу ленту по кругу десятки и сотни раз, пока не смогу понять. Я разбираю свое имя на буквы, пробую его на вкус, соотношу с ожиданиями того человека, что дал мне его. Он зажег пламя и предопределил судьбу. Он дал смысл тому, в чем его и вовсе не было.
- Почему именно так?
- Не нравится?
- Нет, просто...
- Оно тебе подходит. Я вижу тебя такой.
Я смотрю на свои глаза, волосы, цвет кожи, телосложение, составляя тот образ, что был мне дан, а затем вновь разбирая его на части. Я ищу то, чего еще не нашла. Хватаюсь за малейший шанс. Встречаюсь с одним и тем же решением, которое вводит меня в очередную петлю. Ее я проделаю лишь до определенного времени, однако много позже она повторится. Все повторяется. Люди рождаются заново, события берут истоки у своих дубликатов и живет надежда лишь на то, что где-то на краю этой Вселенной есть такой уголок, что не способен подчиняться этому закону. Вера нужна. Без нее все остановится, замрет в едином порыве, не имея желания, цели. Все зачахнет.
- У тебя темные глаза. Они обладают силой проклинать чужие судьбы. Будь осторожна... Ты смотришь на людей так, будто знаешь о них все.
Люди. Существует вероятность того, что именно они являются источником всех бед. Но зачем приходить к настолько элементарному выводу? Кого-то винить гораздо проще, чем себя самого. Других осуждать куда проще, чем себя самого. Копаться в их внутренних мирах не так страшно, как в своем.
Мы подходим к финишной прямой, но все, что имеем - пыль перед глазами. Хорошо ли это? Кто знает? Но эта пыль заставляет жить дальше, перебирать ее по крупицам и искать нечто действительно ценное. Ведь я чувствую, что оно там есть.